Anna słuchała i czuła, jak coś zimnego i złego powoli w niej płonie. Wstała i podeszła do okna. Deszcz padał coraz mocniej, a krople spływały po szybie krętymi ścieżkami.
„Więc Katya wyrzuciła cię z twojego własnego mieszkania” – powiedziała, nie odwracając się.
— Ona mnie nie wyrzuciła, ona tylko poprosiła mnie, żebym…
„Wyrzuciła mnie”. Anna odwróciła się. „Czyje to mieszkanie? Twoje? A może już zarejestrowane na Katię?”
Matka odwróciła wzrok.
— Do Katiuszy. Przeniosłam to w zeszłym roku. Pomyślałam, że to będzie właściwe. Żeby pomóc mojej córce. Ma własne mieszkanie i jest godną pozazdroszczenia panną młodą. Nie jesteś w potrzebie, prawda? Wszystko u ciebie w porządku.
„Rozumiem”. Anna skinęła głową. „A teraz przyszedłeś tutaj. Do mnie. Do tej, która mnie „nie potrzebuje”.
– Anya, jesteś moją córką. Moją własną. Naprawdę nie wpuścisz swojej matki?
„Kochanie” – powtórzyła Anna. „To ciekawe słowo. Przypomnijmy sobie, mamo, jak to kiedyś działało”.
– O czym mówisz?
„Tak dobrze pamiętam moje dzieciństwo. Jak podziwiałeś Katię. Jak kupiłeś jej wszystko, co najlepsze, a ja dostałem to, co zostało. Jak zabierałeś ją na lekcje tańca, muzyki, angielskiego i mówiłeś mi: »Nie stać nas na nas obie, poradzisz sobie sama«. Jak mi tłumaczyłeś, że Katia jest piękna i musi dobrze wyglądać, ale ja, wiesz, i tak nie miałem szczęścia do urody, więc po co wydawać pieniądze?”
– Anya, nie…
„Nie, musisz”. Głos Anny był równy, niemal spokojny, ale w środku kipiała z wściekłości. „Zawsze dokonywałeś wyboru. I zawsze wybierałeś Katię. Bo była ładna, bo miałeś nadzieję, że dobrze wyjdzie za mąż i wyrwie was oboje z biedy. A ja byłam opcją zapasową. Szarą myszką, która miała pomagać, nie zwracać na siebie uwagi i być wdzięczna, że w ogóle jest tolerowana”.
– To nieprawda! Kochałam was oboje…
„Nie kłam”. Anna usiadła naprzeciwko matki, patrząc jej prosto w oczy. „Nie kochałaś mnie. Tolerowałaś mnie. To ogromna różnica. Widziałam, jak patrzyłaś na Katię – z dumą, z nadzieją. I na mnie – jakbym była porażką. Jakby natura nie sprostała oczekiwaniom”.
Matka milczała, zaciskając usta. Po jej twarzy widać było, że szukała powodu do kłótni, ale go nie znalazła.
„Pamiętam, jak w dziewiątej klasie dostałam certyfikat z olimpiady matematycznej” – kontynuowała Anna. „Przyniosłam go do domu, taka dumna. A ty spojrzałaś na niego i powiedziałaś: »I co z tego? To ci w życiu nie pomoże. Gdybyś tylko była taka piękna jak Katia«. Pamiętam, jak płakałam w poduszkę tamtej nocy, żebyś nie słyszał”.
– Nie miałem zamiaru cię urazić…
— Ale ranisz mnie. Ciągle. Każdym słowem, każdym spojrzeniem. Włożyłeś w Katię całą swoją energię i pieniądze, jakby to był projekt. A ja musiałam sama wypłynąć. I wiesz co? Udało mi się. Bez twojej pomocy. Wbrew twoim oczekiwaniom.
Anna wstała i przeszła się po kuchni.
— Pojechałam do Petersburga. Dostałam się na uniwersytet dzięki stypendium, bo byłam dobrą studentką. Pracowałam nocami jako kelnerka, żeby móc wynająć pokój w akademiku i nie musieć prosić o pieniądze. Uczyłam się jak szalona. Potem dostałam staż w firmie. Zatrudnili mnie, bo byłam najlepsza. Pracowałam ciężej niż wszyscy inni, nauczyłam się wszystkiego, czego potrzebowałam i rozwijałam się. I rozwijałam się.
– Wiem, że jesteś świetny…
